Ein Teufelskreis. Ich hab Kreislauf.
Niemand, der klaren Geistes ist, kann behaupten, Sport würde bei 30 Grad Spaß machen. Und wer mir schon dabei zustimmt, der stelle sich vor, Sport in einem knusprig kuscheligen Baumwollpanzer in Winterjackenqualität zu tun. Und das, als genüge das nicht schon, in einem stickigen Raum mit stickigen, ja oft stinkigen anderen Menschen, die einen auch noch schlagen wollen. Und kaum fängt man an, Sterne zu sehen, wird man gepackt und über die Schulter zu Boden geworfen. Zu dem Boden, auf dem anderer Leute Fußschweiß viele kleine Patscher bildet. Man will dann einfach liegen bleiben. Egal worin.
Aber das geht nicht. Denn schon bald steht der Trainer, der offenbar nicht aus einem Uterus, sondern aus einem Turnschuh geboren ward, vor einem und animiert streng herum: "Ruhig mitmachen!" Ein schlimmer Spruch. Aus zweierlei Gründen: zunächst trägt er nicht seit gestern einen Schwarzgurt höheren Ranges, was es unmöglich macht, ihn für sein Gelalle schlimm zu vermöbeln, andererseits käme man eh nicht auf die Beine, um solches zu tun. Hilflosigkeit, Ausweglosigkeit, Wut. Dann ist alles schwarz.
So machte ich mal Pause. Drei Mal. Weil's halt so warm war. Stattdessen saß ich und rauchte Zigaretten. Das ging.
Heute spürte ich allerdings, dass man dies nicht tun sollte. Dummerweise taten es aber auch heute alle anderen, weshalb ich mich faustkämpfend mit einem Schwarzgurt "warm" machte. Der Einzige, der erschien. Irgendwann kam ich mir vor wie ein rudernder Käfer in Rückenlage. Sehen konnte ich den Opponenten schon lang nicht mehr. Er musste irgendwo dort in dem Sternennebel sein.
Sport ist grausam. Es macht einen fertig. Aber man muss dennoch hin, weil einen sonst das nächste Mal noch schlimmer fertig macht. Eigentlich ist Sport wie ein Zahnarztbesuch. Das kann eigentlich niemand wollen.
Niemand, der klaren Geistes ist, kann behaupten, Sport würde bei 30 Grad Spaß machen. Und wer mir schon dabei zustimmt, der stelle sich vor, Sport in einem knusprig kuscheligen Baumwollpanzer in Winterjackenqualität zu tun. Und das, als genüge das nicht schon, in einem stickigen Raum mit stickigen, ja oft stinkigen anderen Menschen, die einen auch noch schlagen wollen. Und kaum fängt man an, Sterne zu sehen, wird man gepackt und über die Schulter zu Boden geworfen. Zu dem Boden, auf dem anderer Leute Fußschweiß viele kleine Patscher bildet. Man will dann einfach liegen bleiben. Egal worin.
Aber das geht nicht. Denn schon bald steht der Trainer, der offenbar nicht aus einem Uterus, sondern aus einem Turnschuh geboren ward, vor einem und animiert streng herum: "Ruhig mitmachen!" Ein schlimmer Spruch. Aus zweierlei Gründen: zunächst trägt er nicht seit gestern einen Schwarzgurt höheren Ranges, was es unmöglich macht, ihn für sein Gelalle schlimm zu vermöbeln, andererseits käme man eh nicht auf die Beine, um solches zu tun. Hilflosigkeit, Ausweglosigkeit, Wut. Dann ist alles schwarz.
So machte ich mal Pause. Drei Mal. Weil's halt so warm war. Stattdessen saß ich und rauchte Zigaretten. Das ging.
Heute spürte ich allerdings, dass man dies nicht tun sollte. Dummerweise taten es aber auch heute alle anderen, weshalb ich mich faustkämpfend mit einem Schwarzgurt "warm" machte. Der Einzige, der erschien. Irgendwann kam ich mir vor wie ein rudernder Käfer in Rückenlage. Sehen konnte ich den Opponenten schon lang nicht mehr. Er musste irgendwo dort in dem Sternennebel sein.
Sport ist grausam. Es macht einen fertig. Aber man muss dennoch hin, weil einen sonst das nächste Mal noch schlimmer fertig macht. Eigentlich ist Sport wie ein Zahnarztbesuch. Das kann eigentlich niemand wollen.
